poesiaenelparamo

Idus de Enero

2012-01-19T02:26:00.000-08:00

Estos días de Enero, este frío en el alma,
esta escarcha en recuerdos que la memoria traza.
Esta noche ¡tan larga! de niebla apelmazada.
En el tejado: el vaho de la noche
que se abraza
al humo sin fuego de la paja.
El maullido de félido,
las cabrillas paciendo en un cielo de hielo…
y en un eco lejano, la trompeta del zíngaro.
-Nadie en la calle y en la casa,nada.-

-Silencio en el corro de niñas en la plaza-.

Calendarios caducos de la séptima página;
en la séptima órbita,
en el cimero círculo.

Irreversible el camino hacia el séptimo sello.

En el suelo, vacías, las bayas
del escriño del tiempo.
Carámbano en los ojos y la mirada glauca.
Estos días de invierno, este temblor de Enero,
donde Acuario señala con el furor del miedo
hacia la última fecha; hacia la fecha pálida.

Esas alas tan negras de vidrio en las ventanas,
que se empañan de luto,
que se cubren de escarcha
e irremisibles
pasan.

Fotografía: José Domingo Gutiérrez

Despertar.

2012-01-15T09:29:00.000-08:00

He madrugado recio
por venerar al día;

¡qué enorme la noche
cuando escasea el tiempo!

Me he aferrado a la tierra,
mas, el brazo extendido,
por si el tímido aire
se prestara al abrazo.

Y, así, unidos, fluir,
deslizarse,
en un delirio súbito,
por el tobogán del vértigo.

Felices Fiestas

2011-12-25T03:45:00.000-08:00

"Pues facemus alegría cuando nasce uno de nos, ¿cuánto más nascendo Dios?"
(San Juan de la Cruz)

ORIGINALMULTIPLE: " La inquietud de los árboles del límite".

2011-12-14T11:17:00.000-08:00

ORIGINALMULTIPLE: " La inquietud de los árboles del límite".

Pérdida

2011-12-09T01:47:00.000-08:00

gotas

lágrimas en punta

o los granos de arena de un castillo

abandonado

cuando termina el juego

polvo de caracolas muertas

abisales espasmos en efluvios

en el hondón de la clepsidra

y un orificio en el frontal por donde entran

quién sabe si salen o si entran

siderales momentos inconexos

finis terrae no era

era un lago de luz cerca del cielo

en donde el sol se encierra

por donde yo me pierdo

en un navío que se aleja

dejando estelas de niebla entre la niebla

En verdad

2011-12-03T03:03:00.000-08:00

Hay quien busca la verdad
en la boca
de los héroes moribundos.

Ampulosos voceros
de la caligrafía del grito.

Yo la busco en los pies
de los niños
que corren tras las mariposas.

Esos pequeños locos, genios,
con sus dardos- preguntas.

Ellos han de haber la razón

Sea.

Aleph

2011-11-24T08:07:00.000-08:00

Borges tardó en darse cuenta de que Carlos Argentino Daneri, primo hermano de Beatriz Viterbo, lo que escondía en el sótano del comedor de la calle Garay, no era el Aleph, era Google Earth

DEIA. Un hombre que aún cree en Martin Lhuter King

2011-02-23T14:13:00.000-08:00

"Si supiera que mañana iba a morir, aún hoy plantaría un árbol."

http://www.deia.com/2010/04/21/bizkaia/ecos-de-sociedad/un-hombre-que-aun-cree-en-martin-luther-king

Escritores que León exportó (Diario de León)

2011-02-23T14:08:00.000-08:00

http://www.diariodeleon.es/noticias/noticia.asp?pkid=579567

Hay que llegar al último parráfo.
Gracias por el aguante.

Como un jilguero...

2011-02-20T07:59:00.000-08:00

Como un jilguero que surge en el camino
empujado por la mística y la música;
como un santón que guarda en su memoria
los ritos ancestrales de la tribu,
el poeta, desterrado al margen de la historia,
va amasando con palabras el pan de cada día.

Lo amasa con lágrimas
mixtas de angustias y de risas
que brotan del gozo y el dolor de sus arterias.

Lo cuece en el sol de sus íntimos ardores
y lo entrega, en un gesto de ofrenda,
en una última oblación que le sublima.
Busca una pobre sombra a que acogerse
al borde del orbe y la conciencia.

Y va esculpiendo el capitel del tiempo
hecho del cuerpo y alma de los hombres;
recogiendo las semillas desgranadas
por el hombre antecedente,
dispersas por el viento y el olvido.

Y una veces riendo y otras aterido
va buscando la palabra equilibrada
entre el silencio, el grito y el gemido.

Por si acaso las olas...

2011-02-10T04:02:00.000-08:00

Por si no llega mi mar hasta tu orilla

y alguna marea me aleja de la playa,

o una ruda ola me vara entre los médanos...

y me priva del salitre de tu boca,

no me daré por muerto.

Regresaré a la arena y a la espuma,

envasaré mis versos en botellas y, una a una,

viajarán por tus mares.

Rebuscaré cada milímetro cuadrado

entre los restos del naufragio.

Encontraré un clavo al que agarrarme.

Buscaré tu nombre entre las rocas.

Acercaré a mi oído caracolas,

por si acaso, en un último momento

regresa tu voz envuelta

en el susurro quedo de una ola.

Recitales

2011-02-09T09:51:00.000-08:00

Crepuscular.

2010-11-20T07:18:00.000-08:00

Nace el silencio y la soledad asoma al borde del vacío,
cuando el hastío y el tedio señorean en el reino de los sueños.
Ni un alegato surge para avivar la llama que fenece.
Es preferible sentarse y mirar fuera, por si un pájaro
entona el trino triste de Tosca y lanza un último vahído.

Es la tímida luz del límite del día
en que se intuyen certezas de verdades nítidas
y una sensación de paz prolífica y profunda
se dispersa por el orbe del espíritu.
Uno piensa
que aún le quedan brumas de esperanza
entre lo que la noche ofusca.

Cesa la crueldad y el firmamento nace
como una bendición, como agua tibia.
Una ducha matinal de beneplácitos
para disolver las manchas de la noche.

En un continuo ondular de olas y sueños
la noche se rompe contra el fulgor del alba,
sangrando entre las rocas y las sombras.
Deja estelas de granos robados a la arena
en su continuo lagrimeo de clepsidra.
El mar padece una eclosión de nieblas
y son pañuelos de adioses las espumas.

Mi noche sigue ciega en el estanque,
varada entre nenúfares sin orden;
se quiebran los juncos de la orilla y huye el tiempo
en larguísimas despedidas sobrepuestas.

Ahora, a solas y contrito, considero
que me he dejado engañar por mucho tiempo
e, inútilmente,
me he permitido dilapidar la vida en espejismos,
mientras otros marcaban mi camino.
Confieso, al borde del último crepúsculo,
que he cedido en préstamo la vida;
que me han vivido la vida…¡tan deprisa!

El crepúsculo se queda reducido
al común denominador de las ausencias.

Desenterrar vivencias.

2010-10-18T01:48:00.000-07:00

Hay épocas en que parece que los astros giran con el ceño fruncido y una pertinaz grisura todo lo envuelve. Los relojes marcan las horas con desánimo y una pátina monótona difumina a los seres y las horas. Pasados los años, se hace difícil excavar en el magma de aquel tiempo; desenterrar vivencias y poner rostro a los recuerdos. Hasta la memoria virgen e impoluta de un niño se torna feble en estos casos para fijar los hechos y las cosas. Son recuerdos amontonados y difusos.

Hoy no me alivian las lágrimas.
Hombres solitarios
pululan ateridos por los predios anchurosos
de recintos prohibidos.

Lágrimas y rocío van regando
las huellas que dejaron
olvidadas.

Huellas que aparecen y se borran
mientras vamos caminando.

Son los restos de las ánimas de aquellos
que dejaron el camino socorrido
y siguieron tras el rastro de una sombra dilatada;
esa sombra fantasmal que se mezcla o se disipa
con las sombras de otros hombres
que, en continua letanía,
nos preceden y nos nombran sucesores.
Sombras que abandonan y que hibernan
alternantes en el fondo de los ciclos,
y que forman hipotéticos refugios
en que unirnos todos juntos.

Son las sombras que van siempre acompañando
a la marcha vacilante del vencido.

Son palabras que pretenden rescatarnos,
asombrados al oír cómo reclaman
las sílabas heredadas que formaron nuestro nombre.

Lágrimas caídas
sobre el polvo infructuoso de los siglos transcurridos,
en que, solos, caminamos indecisos
sin saber si dar el paso,
proyectando, en borrosos arco-iris,
los contornos del naufragio,
o quedarnos compungidos
en el dorso del ocaso.

Pequeña sorpresa.

2010-09-02T02:11:00.000-07:00

Como soy un manazas, no sé si funcionará el enlace, pero ahí queda por si acaso ese brevísimo resumen.

http://www.youtube.com/watch?v=74Uzp50HVcU

Huyendo de las cofradías.

2010-07-28T01:44:00.000-07:00

Me ha nacido un día huérfano de esperas.

No hay un suspiro que me lleve
más allá del tiempo y de la escarcha,
y llueve hacia una lentitud de campo sin cosecha
que deja sin sentido la calma de la noche.

No hay nadie afuera. Sólo
las ramas retorcidas de un árbol sin hojas y sin sombras.
Sólo el corazón que en su corola espera
el frescor del rocío y de la aurora.

Los recuerdos que congela la memoria son inertes.

El tiempo los adoba y adereza para la complacencia.
Se filtran y se escapan de la tupida red de los olvidos
inútiles retazos de deshechos que ya nacieron muertos.
Recorren las distancias en dirección inversa
entre rumores de aguas que arrastran al que vaga
por los bosques calcinados por las antiguas heridas,
entre gritos de árboles que habitan las aves augúrales.

Un búho mira con ojos de Minerva.

Disputan entre sí veredas y leyendas;
residuos que van así, por senderos dispersos
en busca de los sueños rotos y de las rosas muertas.
No hallan la brújula de musgos en la corteza vieja de las hayas.

Como una esclava que busca en el cráter del desierto
la lámpara que olvidó la marea sobre una agreste duna;
que la luna convierte en playa o páramo,
reverberando, como en un cielo de abrojos y de arena.

E intenta caminar a tientas entre vísceras huecas;
desgarrarse las costuras de la piel y sus anejos
sólo para verse los surcos púrpuras,
marcados por las huellas de las venas.

Mirarse a si mimo frente a frente y reprochase
haber perdido las llaves de las puertas del encierro,
y quedar para siempre prisionero de su autismo.
E intenta mudar de piel, darse la vuelta,
(la palmada en el hombro de que hablaba Vallejo)
para mirar de cerca qué se oculta
en esa turbamulta de ser indiferente que se mezcla
en la incierta dualidad de ser distinto
y ser él mismo, al mismo tiempo.

Canciones de amor esperanzado.

2010-05-07T01:45:00.000-07:00

Si, ya fuera al azar, ya de ex profeso,
buscando en río revuelto de los días,
hallé tu nombre grabado entre las piedras:
¿Qué puedo hacer sino tenerlo
enquistado en mis labios, pronunciarlo,
darle vuelta al revés hasta gastarlo
y hasta beberlo e incorporarlo
al clima urente que me envuelve?

Emborracharme de sílabas y letras,
deletrear con fruición cada fonema,
deleitarme en su cándido latido,
sabiendo que estás en él y que despierta,
con la huella esculpida en esa piedra,
una llamarada urgente hacia tus señas.

*****
En el principio fue el Ángel
que voló lejos de mí sin previo aviso
y me dejó desposeído
de la herencia del Verbo.
(El verbo amar, estoy diciendo)
Y todo fue soledad en un momento
tan cenital de la existencia.
Un suspiro, un instante
en que se urde, sobre la carne virgen,
la semblanza de un ser que despereza,
que nace y que germina.

Quiso un dios o el azar que tú llegases.
(Cosas, supongo, del destino).
Yo vagaba al azar por lo inconcreto.
Me miraste a los ojos fijamente y, sin hablarme,
yo sé que me dijiste:
“Líquidos están tus ojos y velada la voz
por sombras de abandono”.
Samaritana de fe, te me acercaste
y ungiste con tu mano la herida.
Y no hubo ya tiempos ni arcanos:
sólo lágrimas y besos
formando un nuevo amnios
en que nos sumergimos.

Vergel y lluvia para la tierra seca.
Oasis de sombra entre las dunas.

Me así al cuenco tibio de tu mano
y nunca, ni cruces de caminos,
bifurcaciones titubeantes,
abrieron las distancias.
Sólo un imán, una brújula, un destino.

Y hoy, que tu mano recorre mis arrugas y mis canas
con la turgente fuerza de tu ánimo,
tropiezo, sí, soy inseguro,
pero me ato a ti,
sigo singlando el rumbo
con ánimo o con miedo,
pero asido al gozo de tu mano.

Ese bordón que me eleva y que me guía,
desde un ayer
que ya es hoy
y que será mañana…todavía.

Algo de lo que allí pasó.

2010-04-13T14:03:00.000-07:00

Para ver ampliadas, clicar sobre las imágenes.

Presentación de "Anónimo viajero".

2010-03-31T04:59:00.000-07:00

En el momento de dar a conocer un nuevo libro, parece imprescindible que el autor dé alguna razón del porqué de ese nuevo libro. Y no es nada fácil encontrarle explicaciones.

Decía Ortega y Gasset que el mayor acto de filantropía que se puede acometer, es “no publicar textos superfluos”. En este caso, además, con el añadido de lo último que le he oído decir a un crítico: “no hay mayor riesgo para la literatura que dejarle a un jubilado con pujos de “escribidor”, un lápiz y un cuaderno”.

O sea, yo creo que me lo debería hacer mirar.

Cuando uno se ha pasado la vida buscando la utilidad, ser útil; aplicar lo que se considera útil a la vida práctica, llega un momento en que, de repente, piensa que no estaría demás tratar de encontrarle utilidad a lo inútil. A algo tan inútil como parece ser que es la poesía. Y es que últimamente ha hecho fortuna lo de definir la poesía como algo inútil y, en el mejor de los casos, como una inutilidad necesaria.

Este anónimo viajero, que debe ser un tanto raro, piensa por el contrario que, como ser humano, la poesía le es muy útil; le sirve al menos: moralmente, para vivir, culturalmente para ensanchar y afianzar su saber, y estéticamente, para gozar. Y cuando hablo de vivir no me refiero al mero hecho de dejarse arrastrar pasivamente por las hojas del calendario. Si sólo “somos el tiempo que nos queda”, como sabiamente dice Caballero Bonald, no considero que sea bueno dejar ese tiempo estéril. Que ese tiempo que nos habita mientras nosotros lo habitamos, sea un tiempo enriquecedor humana y culturalmente. No esperar, como nos avisa Gil de Biedma “a que haya pasado el tiempo y la verdad desagradable asome:
que envejecer y morir / es el único argumento de la obra”.

Hay tantas definiciones de la poesía como poetas son, o han sido: Juan Gelman la define “como un árbol sin hojas pero que da sombra”. Maiakoski dice: “la poesía-toda- es un viaje a lo desconocido”. Y Machado añade “el alma del poeta se orienta hacia el misterio”. Pues bien, si se de eso se trata, de un viaje hacia el misterio y hacia lo desconocido, este viajero parte de la premisa que el mayor desconocido y el mayor misterio, es él mismo. Y con el único bagaje del miedo, la duda, el escepticismo y, pese a todo, algún rebelde residuo de esperanza, emprende una peregrinación interior, un viaje espiral en busca de si mismo.

En la antigua Grecia, en el templo de Delfos, había una piedra grabada llamada “omphalos”, que trataba de representar el centro del ser humano, pero al mismo tiempo el centro del mundo. Una correspondencia entre el macrocosmos y el microcosmos, es decir, el hombre. De tal manera que todo lo que está en uno, está en relación directa con lo que está en el otro”. La frase de marras era: “conócete a ti mismo. En el siglo X, el médico y filósofo persa, Avicena, la aclaró de este modo: "Tú te crees una nada, y sin embargo el mundo reside en ti".

Alguna vez, alguno de los escasos críticos que se ha ocupado de mí, han dicho, no sé si como mérito o reproche, que si algún marbete se puede poner a mi poesía es el de “poesía existencial de la angustia del yo”. Esto, que pudiera interpretarse como narcisismo, como egocentrismo, no es sino un mecanismo de búsqueda a través del yo, de todo lo que me atañe, de todo lo que me puede influir y sobre lo que yo pueda influir: ir del microcosmos que pueda haber en mí, al macrocosmos que me rodea. Lo expresa muy bien muy bien la prologuista, Teresa Palazzo Conti. Ella dice: “Combinar la mirada interior con la realidad exterior; la aventura de la existencia humana tendida entre el yo y el nosotros”.

Sin concesiones y a veces con crueldad, el viajero escudriña los rincones de su vida para averiguar cuánto hay de auténtica vida. Lo que se plantea no es saber si hay vida después de la muerte, que eso el viajero cree tenerlo bastante claro y totalmente asumido; de lo que se trata es de exprimir la vida que haya antes de la muerte. Aún a pesar de cuestionarse a veces con Miguel Hernández: “tanto penar para morirse uno”, tanto viajar para no ir a ningún sitio…

Pero tal vez lo importante del viaje no sea el destino, la posada, sino la aventura y los avatares del camino. Y por eso, para ese viaje, este viejo y cansado peregrino ha escogido el camino de la poesía.

A los iluminados proselitistas.

2010-03-31T03:25:00.000-07:00

Llamaron a mi puerta tercamente
a una hora cualquiera de un día de diario:
eran unos hombres pulcramente sabios
que venían a explicarme los misterios
de su incógnito señor de los secretos.
Ese dios que según me dicen ellos
se encuentra ubicado en todas partes
pero sumido en el mayor de los silencios,
al que hay que amar y temer, al mismo tiempo.

Más tarde me llamaron nuevamente
otros hombres cargados de soberbia
a explicarme cómo arreglar el mundo
siguiendo a pies juntillas sus doctrinas,
sus sentencias políticas,
sus raras argucias estratégicas.

Traté de ser amable y, comedido, dije:
que si hablar con dios es necesario
hablaré con él un día, a solas y en directo.

Que arreglar el mundo me interesa,
pero arreglarlo de una vez y de tal modo
que no admita trampa o componenda.
Que no estoy de acuerdo con sus tretas.
Que ya me engaño yo sin que intermedien
absurdos charlatanes mercenarios,
fementidos y avaros pájaros de cuenta.

Reseña de Miguel Baquero.

2009-12-19T02:46:00.000-08:00

Como muestra de inmensa gratitud para con Miguel Baquero, que tuvo a bien publicar esta reseña de mi libro en la página Tormenta en un vaso.

(Perdonen la vanidad)

"Anónimo viajero, el último libro de poesías de Octavio Fernández Zotes (Cabañeros, 1935) es, en gran medida, y como indica el título, la crónica de un viaje interior, el relato metafórico de un periplo que se inició con la pregunta: ¿Hay vida en la poesía? Como el anónimo viajero que tantas veces puede haberse planteado esta pregunta, Fernández Zotes, una vez terminada su carrera profesional, decidió internarse en esa vertiginosa pasión ante cuyas puertas tantas veces y durante tantos años había retrocedido. Situado ante ese umbral, Fernández Zotes confiesa sobre el papel sus temores y, con los primeros pasos, la maravilla que le aturde al sentir que algo, difusamente, se concreta.«Parece inválido, / pero un enigma, / en trance de poema, / emerge, y muestra su impaciencia / por desbrozar la prosa, / por horadar salida a la muralla».A la búsqueda de ese “algo” que parece esconderse siempre en la siguiente página, hay en todo este libro, Anónimo viajero, un sentido de vagar hacia delante, de caminar con la mirada despierta, “en trance de poema”, en el afán primero de capturar el poema que parece aletear delante de él y verterlo sobre el folio diseccionado. Pronto, sin embargo, entiende el poeta que la poesía, quizás, dejé de serlo en el momento que se consigue dominar: «Dentro del alma se consumen / las últimas palabras, las imágenes / brillantes como brasas, / retóricas metáforas que arden / y sólo dejan un silente polvo gris / de tedio y calma». Pronto entiende que para continuar “ese viaje en espiral” que ha emprendido hacia un centro que siente palpitante, es necesario despojarse de las expresiones brillantes, de los versos asombrosos, de todo el aparato externo de la poesía. Y es partir de entonces cuando el poeta, despojado de todo, anónimo, comienza el auténtico viaje.Un viaje entre objetos que parecen sin sentido, “mariposas heridas por la espera”, sin el recurso a disculpar, edulcorar, disfrazar los hechos ocurridos para que no resulten crueles, para que el pasado no dañe “cruelmente, como una segur que hiere a ciegas”. Un ambiente que, lejos de hermoso, visto con ojos claros y sinceros parece un largo y desagradable desfiladero que se va cerrando en torno del poeta, a quien sólo mantiene en el camino en esos momentos «la ávida impaciencia / hacia el misterio que se oculta en la neblina / del otoño eterno de Vallejo», un final que no ve pero que adivina que se estremece ante el rumor “del hombre que se acerca”, aunque sólo sea para descubrir que «hablando como Rilke, / hay ángeles tan bellos que te matan / con el abrazo».Este es otro de los rasgos del Anónimo Viajero según avanza en su indagación: el reconocimiento y la admiración hacia los que le precedieron en el camino por entre escarpadas paredes, más allá de donde terminan los cantos de las sirenas. «A veces veo brillos / de auroras boreales / que se acercan deprisa / y marcan un camino, / más luego se oscurecen / y el camino se borra». En determinado momento, se detiene para expresar su impotencia por no saber, seguramente, mirar en torno con esa claridad y esa sensibilidad con que miraron otros, con no saber «desentrañar, en el alfoz del tiempo, / el santo y seña que permita / respirar el viento fácilmente, sin asfixia”. Detenido en el “intermezzo” de su camino, se pregunta el poeta “¿de qué horizonte llegan las melodías de Mahler? (…), ¿Por qué remonta el vuelo / a cielos infinitos el pincel de Chagall?»El viaje prosigue, el camino se estrecha, todo ese largo y cansado periplo parece conducir al fin no a otro lugar sino al punto de partida, al interior de uno mismo: «Busco sentimientos comunes / en el ancestral legado de los verbos. / Y sólo encuentro / fingidos versos hiperbólicos que dejan / sensación de hambre y de hastío».«Murió la poesía. / Tan sólo queda la belleza que nace del desgarro, / del grito insufrible de la sangre; / de la carne rota por el filo invisible / de la navaja cortante de la vida».Pero al fin, y pese a todo, aun queda una última esperanza. Aún debe quedar una última esperanza. Una esperanza para la que Fernández Zotes recurre a las palabras de Luther King: «Si supiera que el mundo acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol”. Es la esperanza de la ilusión, del asombro diario, “hasta dejar colmado el espacio comprendido / entre una nada que forma ya parte del pasado / y otra nada que ha de venir y aún no ha venido».Y aunque pueda parecer, por todo ello, que ha sucedido un viaje frustrado, Anónimo viajero es, por su sinceridad, por su honestidad y por la profundidad que busca, un magnífico libro de poesía".

Miguel Baquero.

Anónimo viajero.

2009-11-22T11:18:00.000-08:00

Aunque aún no ha sido presentado en sociedad, el nuevo libro ya anda solito por la calle. He aquí el prólogo.

PRÓLOGO

En un diálogo público sobre la poesía, realizado en Buenos Aires meses antes de su muerte, le preguntaron a Jorge Luis Borges: “¿De dónde proviene su poesía?” Sin dilación, contestó: “Yo diría que proviene de toda la historia universal anterior… para que yo escriba tal poema, es necesaria toda mi vida anterior, que fluye hacia el presente y, por cierto, es lo único que tenemos, y ese presente se alimenta de todo el pasado”…Después, lentamente confesó: “Creo que sin emoción no puede haber poesía”

Este recuerdo borgeano ha venido a mí después de la lectura reiterada de Anónimo viajero, de Octavio Fernández Zotes.

Es evidente que el pasado pesa; es una carga que nos acompaña y nos define. Somos ese pasado y lo que hagamos con él, pero es innegable que lo que vendrá se torna recurrente y a veces, hasta obsesivo en la obra de Fernández Zotes. Tanto en la búsqueda de la poesía, como en su vida, el autor es de aquellos poetas que en cada línea dejan su alma al descubierto. Y se muestra tan humano y vulnerable, que así, con el corazón abierto de par en par, tanto grita su desazón como su amor.
Y cito de “CADA VEZ QUE LA LLUVIA SE HACE LÁGRIMA”:…siento estremecerse los amarres del viejo andamiaje de mis huesos. Y voy recogiendo lentamente los escombros que han quedado del día de la víspera.
Entre dudas y amores; versos desvelados y desvelos en verso, el autor traza una línea que logra que el lector se derrame en poesía junto a él. Se atreve a exponer sus temores; sus ansias de ser comprendido y hasta la terquedad del ser que sigue indagando en los innumerables rincones de su existencia. Este derroche de sinceridad; de acercamientos y distancias; de deseos y hasta de preocupaciones, atrapa la atención de quien se involucra en el tema.

Con sensibilidad y romanticismo, los poemas nos introducen en un intrincado mundo donde la incertidumbre frente al espejo velado del tiempo por el que pasamos, insinúan un rechazo a la realidad, para afrontarla y finalmente buscar una salida esperanzada.

Y cito de “PORQUE ME SIGO SINTIENDO TRIGO EN EL VERANO”:…me aferro a la tierra y me defiendo de mí, del desencanto…Me restan fuerzas aún para la risa y su ingrata sincronía con el llanto…
La melancolía es constante en esta obra, en la que la pesadumbre y la añoranza, conmueven sin herir, por la justa y delicada descripción de los estados de ánimo.

Sería bueno esperar a que pasara la torva sensación de vivir muerto y retornar de nuevo al valle y a la higuera (de “LARGO HA SIDO EL CAMINO, VIOLENTO”).
Dentro del alma se consumen las últimas palabras, las imágenesbrillantes como brasas…
Hay un rumor de nieve en cada pausa;(de “ANÓNIMO VIAJANTE QUE ESCUCHARAS”).

Octavio Fernández Zotes nos ha regalado un poemario desde su intimidad; con toda la vida que bulle en sus páginas y nos atrapa, y un dejo de angustia, medida y controlada, pero siempre presente. La obra es un canto al paso ineludible del tiempo; a aquel tiempo que lo observa y lo consume, y que para el autor es algo tangible, es el que determina sus congojas; el que ha sido el instrumento del que se vale la vida para llevarnos de la mano por el mundo; para mostrarnos, para otorgar, para quitar, para darnos a elegir y diferenciar el bien del mal; la vida de la muerte. Los enfoques sobre los temas del tiempo y del amor, describen un amplio espectro de los elementos poéticos aquí expuestos.

Deslizarse suavemente en la inconsciencia de no saber si es un castigo o es un premio; consciente sólo de ser y estar alerta; cita de “HAY DÍAS QUE LAS HORAS PASAN LENTAS”

Los versos nos introducen con sensibilidad, en un mundo intrincado donde pululan los miedos y las pérdidas; el amor y los recuerdos; y una melancolía delicada y sugerente vibra en cada palabra, en cada poema revelador.

…cuando, apoyada la cabeza dolorida en tu regazo,yo era un niño abandonado balbuciente de versos inmaduros y de precoces besos…Porque se ha hecho de noche… y tengo frío,(de “TRATO DE ALCANZAR LAS ÚLTIMAS PALOMAS”).

Dice Ortega y Gasset: "El amor es una fuente, un chorro de materia anímica. No es un disparo, sino una emanación continuada, una irradiación psíquica que del amante va a lo amado. No es un golpe único, sino una corriente. Tiene calor; atraviesa etapas de diversa temperatura".
Eran las cero y nada de mi vida; era la más cruenta despedida, y yo vagaba por los suburbios recónditos del frío. Los labios helados escupían la amargura de besos olvidados.(de “NO QUEDARON PALABRAS OLVIDADAS”)

.…cuando ya no exista nada; sólo quedará un leve recuerdo del que te nombro como única guardiana.(de “CUANDO HAYA PASADO EL TIEMPO DE LAS ROSAS”)

.…donde un hombre y una mujer se aman bendito es el sitio para siempre, (de “LA ÚLTIMA ESPERANZA”).

Octavio Fernández Zotes combina la mirada interior con la realidad exterior; la aventura de la existencia humana tendida entre él y los otros; los vínculos entre los perfiles personales y la verdad inminente de la memoria; su claro lirismo; el desconcierto por lo que vendrá; la palabra poética dimensionando hechos con solvencia.

Lo nacieron…
Usó la vida sin estar de acuerdo; sin estar demasiado convencido de ninguna de las cosas que ocurrieron. Se incomodó por todo.
Es posible que, en el fondo, queriendo serlo todo sólo fuera una brizna entre dos nadas, (de “CUANDO UN DÍA, EL DÍA DE MAÑANA”).

Entendemos, entonces, que la poesía sólo puede idearse con la verdad de los acontecimientos; la auténtica poesía surge al borde de la esencia y la existencia; del recuerdo y el olvido; la carencia y la búsqueda; y es el lenguaje el que prodiga con su poder de guía, un manantial de contención afectiva.En la oportuna construcción del discurso, se derrama la experiencia vivida, la que a veces, hasta llega a ser traumática. La estructura de cada verso denota flexibilidad expresiva, acertando en el diseño de las imágenes, y así como alcanza el paradigma de la forma y de la belleza, del contenido de cada poema fluye un mensaje valioso. El lenguaje es el de la desnudez total; el de la dura soledad; el del silencio que grita; el de la búsqueda incesante y en Octavio Fernández Zotes, la dimensión de las palabras deja su corazón a la intemperie.

Cuando en tan poco espacio lírico el autor despliega tanta riqueza, puede ser calificado de AUTÉNTICO POETA, y estoy segura de que Octavio escuchará siempre el canto impar del apasionado ruiseñor de la poesía.

Y como cita final, de “SE QUEBRARÁ EL RECUERDO Y TODO SERÁ EN VANO”, estos versos que impactan:
Llega su turno y, asustados, gritamos que la muerte nos sorprende, mas ya todo estaba escrito en la letra pequeña del contrato.

Teresa Palazzo Conti

Cónsul de POETAS DEL MUNDO en Buenos Aires

Hoy debiera...

2009-11-19T01:29:00.000-08:00

Junto al linde que roza el horizonte
hay un camino que gira la derecha.
Hay un hito que, a modo de una flecha,
señala hacia la cima de algún monte.

Cuando trato de subir por una estrecha
senda que se muestra y que se esconde,
hoy me pierdo y no sé cuándo ni dónde
se confunden mis hitos con mi fechas.

Ni un claro indicio, ni un diario
me iluminan, con mapa o calendario.
Sólo un incógnito camino a la derecha.

Un calendario que se rompe antes de fecha.
Una flecha que se dispara hacia la cumbre.
No hay sendero que ilumine o abra brecha.

¡Ya sólo le restan pavesas en la lumbre!

***
Si hay un círculo de luz que hacen las ondas
sobre el perfil del fondo de los acantilados,
el haz de luz que hay en los ojos que miran y que tiemblan,
hace que el párpado se extienda y se derrame
para abarcar los límites que enmarcan
a las piedras y a las tierras.
Para aprehender las gotas que del agua,
chocan contra la luz y explotan. Y hacen
del color arquitecturas, formas de caracolas,
caleidoscopios, ventanas afiladas de catedrales góticas
La luz entra en la entraña de las piedras.

El corazón queda convulso, se dilata y tiembla.

No sé si la verdad se esconde entre las sombras, pero la luz…
la luz se incrusta entre las rocas;
la luz se aloja en el fondo insondable de los ojos
que, entornados, buscan sueños de libro en las alcobas.

***
Hoy debiera contarles, cautamente,
en esta brillante tarde de espejismos,
que hay júbilo en el alma y que el camino
sigue transido de luces y de sones.

Hoy debiera decir, pues que es domingo,
que hay niños en la playa y que los jóvenes
juegan a un escondite de besos entreabiertos,
a un nuevo juego, apenas intuido,
entre adelfas, caléndulas y mirtos.

Hoy debiera apuntar en mi cuaderno,
qué ácido es el vino en las tabernas.

Hoy debiera creer en los milagros,
cambiar a los cipreses de su sitio,
herir a las nubes con las risas,
derribar las alambradas y arrancar los espinos…

Hoy debiera…

Al límite de lo que queda

2009-10-26T15:29:00.000-07:00

Luego ya no estaré
o tú ya te habrás ido,
pero alguien debe quedar para encargarse
de engarzar los momentos indelebles.
No se puede perder entre tinieblas
todo lo que se ha dicho,
todo lo hecho,
lo que se ha soñado y quedó en sueños;
los angélicos dones.

Apócope del frío, el hielo entre las grietas
va desmigando la corteza de las rocas;
pero el calor del recuerdo es suficiente
para matar al hielo
y devolverle esplendores a la hierba.

No, no esperar a que mayo nos devuelva
el espejismo de los brotes nuevos;
hay que parar, desde la luz que aún queda,
el herético embestir de la tristeza.

Apoyo en tus senos la cabeza
y sigo sintiendo el tibio asilo
del rescoldo vivo de las noches tórridas.

Dos nuevos-viejos libros.

2009-10-15T02:45:00.001-07:00

Uno ya está, el otro estará pronto; estoy cansado y sin duda serán los últimos.

Epílogo

2009-10-15T01:55:00.000-07:00

De nada sirve ya llorar si no contestas
al urente grito de mi ansia.
Poesía, te repudio.
Tú sabes cómo te he buscado
hiriendo el subsuelo de mi alma.
Ahora callaré, pues que te muestras
anodina y errática.

Qué doloroso placer era buscarte.
Qué gozosa espina clavándose en el centro de la carne
hasta arrancar la sangre,
hasta verter la esencia misma de sentirte viva.

Algo se ha muerto entre nosotros.
Me voy, ya no hay camino.
Cerrado está el cuaderno
y quedarán sus páginas en blanco.

Poetas amigos. Teresa Palazzo Conti. Argentina.

2009-08-17T03:34:00.000-07:00

EL RESCATE

Cuando regrese otra vez a mi nombre,

soltaré las amarras.

Allí estará la niña taciturna

de un pueblo de juguete.

No hallaré calendarios

en las vides salpicadas de besos,

y caerá la soledad

por un abismo de hambre.

En barrancas de pan

tocaré las alianzas puras

de otros días.

Vestiré soberana

con algún tejido nuevo,

y en el líquido creativo de mi heredad

flotaré sin partirme.

Habrá de sucumbir

la intemperie feroz

que hoy me divide.

Está la puerta abierta.

Veo una lámpara única sobre el piano.

Teresa Palazzo Conti. Buenos Aires.

Poetas amigos. Martha Jaqueline Iglesias. (Cuba)

2009-07-17T11:23:00.000-07:00

TOPOGRAFIAS DEL SILENCIO

Hay un mapa bosquejado

en el aliento de las cosas.

Topografías donde rezan

fisuras para no perderse

aunque nada se halle.

Pero es un pliego extendido

con círculos y cruces

trazados sobre un gesto de aire

que a veces se nos dobla.

Entonces todo

va quedando en un –dentro de algo-

que pudo ser afuera,

contenido en un gozne de tiempo

que se herrumbra.

Jurisdicción de lo posible.

Tan del abrazo del vacío

y de la lluvia que lo borra…

tan de la nada.

Autora: Martha Jacqueline Iglesias Herrera (La Habana)

Poetas amigos. Blanca Sarasua.

2009-06-15T14:06:00.000-07:00

REPARTO DE BIENES

Esto acabó, poesía, te cito en el juzgado.

Las sílabas de dicha que me diste

no fueron suficientes.

Monodia insolidaria, luz a solas, pastiche.

Quédate en tu cursiva de cristal,

con tu imagen de firma,

con tus buenos modales.

Que yo quiero vivir sin estilista.

Quédate con tus guantes, tu liturgia,

para ti el violín subiendo a los espacios

y para mí esta tos que lo humaniza.

Quise pactar contigo la búsqueda del grito

y qué jaculatoria tu sonrisa,

poesía conceptual

inmunizada.

BLANCA SARASUA.

Posos y cenizas

2009-06-15T04:10:00.000-07:00

Son sólo ya posos
y cenizas;
sedimentos
del aluvión de sueños
inconcretos;
son sólo ya sombras
de un proyecto.
Apenas se sostienen
las piedras de los muros
en un equilibrio
feble e imperfecto.
Un aquilón llamado tiempo
ha desgarrado
las ventanas, las flores,
las macetas,
y están inquietas las tejas
de tejado, como teclas
pulsadas por la lluvia.

Me he dejado
llevar por los vaivenes
del tiempo y las auroras.

Y en el huerto
¡otrora jardín de las delicias!
sólo algún lirio abandonado,
con los pétalos muertos
y las hojas secas.

¡Temblor de la nieve en el estío;
angustia del olmo en el otoño!
¡Premura del tiempo
contra el tiempo!

Abrazos encendidos
del viento y el silencio.

Montado en los veloces
corceles de los sueños
y la tarde
huyo, entre las rendijas
de acero de la prisa,
hasta encontrar un halo
de silencio,
de muda e irrealizable paz definitiva.

A sólo cinco pasos
de los límites,
en una confusión
de dónde y hasta cuándo,
mantiene tensa la amarra de la espera,
sujeta a un incierto mañana
sin riberas, sin preguntas, sin respuestas.

Me estoy quedando solo.

2009-05-09T09:32:00.000-07:00

Me estoy quedando solo.
Las noticias no animan al aliento
Me estoy quedando solo y sólo siento
un vacío helador que sobrecoge.
Me estoy quedando solo, porque no se comprende
este críptico idioma que me crece,
y debo consolarme hablando al viento,
al bosque umbrío
o al arroyo.

Mirar de lejos para ver de cerca;
rodearme de autismo.

Está llegando el frío hasta los huesos
y he de hablar a solas con mí mismo.
Y desespero, pues no espero
“hablar con Dios un día”

Hubo tantas palabras en la boca…,
se derramó la acequia desbordada,
como si una certera segur lanzada a ciegas
hubiera dado
en el núcleo vital de un corazón de agua.
En la intemperie,
fuera de mi, del tiempo,
quedó de piedra la atmósfera parada,
impertérrita al viento.

Dos fresas apretadas como labios
se entreabren y fluyen las fontanas.
Se rompe el dique de un pudoroso temor
a ser blasfemo e irreverente con
con el casto rubor de las nostalgias.
Queda sólo el cascarón hecho fonema
en pos de veneros subterráneos.

Ida y vuelta.

2009-04-18T00:33:00.000-07:00

Largo ha sido el camino, violento,

para una meta incierta aunque sabida.

Arrecia el temporal de furia y miedo

y el descampado paisaje que se aleja

ofrece, desvaído,

escasos reductos de asilo y asistencia.

Sería bueno esperar a que pasara

la torva sensación de vivir muerto

y retornar de nuevo

al valle y a la higuera.

Hay un volver atrás que es suficiente

para no cesar de andar e ir adelante.

La vida en un zigzag titubeante;

la vida en un viaje de ida y vuelta.

Nueva Antología. (De la prensa).

2009-04-02T03:51:00.000-07:00

Para ver noticia completa, clicar sobre la imagen.

Del recital.

2009-03-19T11:17:00.000-07:00

En una de las salas del Hotel Nervión-Barceló, de Bilbao, la Asociación Artística Vizcaína convocó a los amantes de la poesía para presentar la obra del escritor Octavio Fernández Zotes. Las palabras del autor fueron un profundo recorrido por los fundamentos de su poesía: razones de su temática, causas que motivan su poética….
Todo ello con poemas demostrativos intercalados.
El recitado de sus versos por parte de dos rapsodas, Carmen Martínez y María Ángeles Pérez, resultó magnífico, y hasta hubo un cantautor que tomó la poesía de Octavio como letra de sus canciones. La sala estuvo llena a rebosar y el éxito fue de los que se recuerdan….
Os dejo unas fotos del evento.

De Amado Gómez Ugarte, para “El Recreo”.

(Clicar sobre las imágenes).

Recital-presentación en Bilbao.

2009-03-06T03:41:00.000-08:00

Asociación Artística Vizcaína.

Salones del Hotel Nervión Barceló. Campo Volantín nº 11 (Bilbao).

Martes 17 marzo 2009 7,30 tarde.

Recital-Presentación de la obra de Octavio Fernández Zotes.
“En las zarzas del camino”, “Memorial Inacabado”, poemas inéditos.
Por las rapsodas María Ángeles Pérez y Carmen Martínez.
Cantautor: Iñaki Basabe.

¡¡¡Si yo pudiera hacer una canción de amor...!!!

2009-02-20T05:43:00.000-08:00

¡Si yo pudiera hacer una canción de amor...!

...pero no puedo.

No puedo, porque no me cabe en un instante;

porque el amor no es un momento

feliz o desgraciado.

Porque es demasiada la sangre derramada

para encerrarla en la canción, sola y concreta;

en un mísero pliego.

Si yo supiera hacer una canción de amor

no la diría

para que no se me fuera el amor en las palabras.

Sería una canción que no se viera,

para que fuera arena; para que fuera nube;

para que fuera niebla;

para que fuera efímera

a la par que eterna.

Sería una canción de hoy y de mañana

que sirviera

para cualquier momento.

Sería una canción de viento

en que envolverme;

sería una canción de roca dura, indestructible,

para sentar cimientos.

No sería un sentimiento puntual hecho suspiro,

latiendo o llorando en llamarada.

Sería una canción hecha de nada

para que dure siempre.

Sería una canción de mundo abierto...,

tal vez una canción desesperada;

una canción al mundo.

Pero, es sí, una canción contigo dentro.

Sólo pido.

2009-02-17T12:02:00.000-08:00

Amaneció el miedo como un gato negro
agazapado en el tejado.
Abrí la ventana
y un día gris con uniforme de fantasma
me acercó al desamor de cada día.
Pero me defendí
y mandé al desamor con viento fresco.

Me disfracé del personaje que me toca
fingir cada semana. (Alguien debe hacer trampa
en el tinglado de esta antigua farsa:
casi siempre me asignan el papel
del payaso de las bofetadas).

Bajé a la calle,
con el invierno metido en las entrañas,
a buscar alguna melodía que me surja
híbrida de furia, de rabia o de desesperanza.

No sé por qué, todo fue en balde:
están cerradas todas las ventanas
y están mustios todos los geranios
en todos los balcones a mi alcance;
están sin música las esquinas de la calle.

Tal vez sólo sea la niebla
que me nubla las salidas;
por eso voy a tientas
entre sombras y entre espumas.

Tengo el cerebro acribillado por ideas extrañas.

Y al final, ya sólo pido,
para el día en que me muera,
que coloquéis un teléfono móvil en mi féretro.
(No es por nada; es por si alguien;
en el último momento,
piensa en mí y me hace una llamada).

Objetos perdidos.

2009-02-14T03:04:00.001-08:00

En el viejo almacén del río que no cesa
es necesario abrir un nuevo negociado
para ir registrando sentimientos perdidos,
por si alguien, un día, se interesa.

Por si alguien pregunta por los besos no nacidos,
por los suspiros lacios, desmayados,
por las sonrisas muertas en la puerta de los labios;
por los brazos abiertos que no hallaron otros brazos;
por cuanto hubiste de decir y te has callado;
por las lágrimas secas que has debido llorar
y no has llorado.

Me duelen el trigo y las cerezas.

2009-02-09T01:03:00.000-08:00

Me duelen el trigo y las cerezas.

Me amarga el pan y la cerveza.

Me duele el río infectoy la besana yerta;

la montaña desnuda,los pueblos en ruinas

y las mansiones huérfanas,

los perros vagabundos

y las zarzas rastreras.

¡Despojos de los hombres,cadáveres sin huellas!

Y por doler me duele

mi llanto inútil

de vulgar plañidera.

Los ojos se me llenan

de mares amargos donde arriban,

al pairo y sin deriva,

débiles pateras.

Me hieren, me persiguen

los ojos atónitos

de hombres sin frontera

que huyen de...¡No se sabe!

¿Que van...? (Nadie contesta)

Me duele y me avergüenza

este llorar inútil,

estas lágrimas hueras.

Buscando la verdad.

2009-01-31T03:49:00.000-08:00

Buscando una vedad muy importante

para saciar mi evanescencia ideológica,

encuentro humo

en esta turbia soledad tan concurrida,

tan metódica.

Dando palos de ciego, apenas ando

escasos tramos sin tropiezo.

Los árboles nublan la recta del camino.

¡Demasiada oscuridad en la espesura

de un bosque cegado por los árboles!

Me rodea una rueda de silencios

sonoros de vacío,

entre una turbamulta de máscaras silentes

y entre un clamor de ruidos anodinos.

Tal vez no sea útil

emplear más tiempo en las pesquisas;

tal vez la verdad sea sólo eso.

Se me escapa la tarde entre retóricas.

Busco un candil, como Diógenes,

para explorar, en ti, en mí,

entre cardos, entre musgos, entre rosas,

la importancia infinita del mínimo detalle

de las pequeñas cosas.

Hasta encontrarlas y dejarlas solas

para que vayan

desnudas por la calle.

...y el tren partía.

2009-01-18T12:19:00.000-08:00

Un abismo final que se interpone
cuando busco en la mirada tuya
esa tristeza azul de la sonrisa
que nace acobardada.

El calor del tacto conocido;
una mano que queda abandonada
al último contacto; que se desliza
y se enfría entre la escarcha
de una piel pálida y tersa.

Un hola y un adiós que se saludan
y huyen hurtando las palabras
perdidos en la sombra
de un día sin mañana.

Una lágrima quebrada
a punto de brotar y que se esconde
detrás del último suspiro
de una noche que no espera una alborada.

Se cierra una ventana;
huye un tren borrado entre cellisca.
Ese tren que siempre escapa;
que parece amainar mas nunca para.

Un pitido brutal que rompe el viento.
Un potro desbocado corriendo por el pecho
del que espera en el andén de luces apagadas.

No había llegado la luz
y el tren partía.
No había empezado a ser
y ya no era.

Un crujido de hielo en las entrañas.
Una ciudad hierática y vacía;
una sombra que se alarga hacia la nada
cuando en reloj se rompe en campanadas.

Eran las ocho y diez y el tren partía.

La última esperanza.

2008-12-22T01:03:00.000-08:00

Se besarán,

serán arrebatados

por el leve peso del espasmo

de una ceguera lúcida.

Se olvidarán

del pasar de la gente,

los ruidos y la noche.

Pasearan su amor por la aceras

rozando las esquinas.

Crearán santuarios indelebles

porque, donde un hombre

y una mujer se aman

bendito es el sitio para siempre.

Dejarán pasar el último tranvía

ajenos al tiempo y la lluvia

que bautiza las palabras nuevas

que estrenan ese día.

Se agarrarán la mano

como se ase la hiedra a los muros olvidados

y vivirán la gloria

de un dios alado que pasa y los saluda.

Sedentarán los bancos angostos de los parques

recónditos.

Se mirarán de frente y, asustados,

no entenderán el temblor con que amanecen.

Sembrarán de hierba y sombra los arriates

preñados de lirios amarillos escondidos.

Sementarán la tarde y sus premuras

con urgentes llamadas a las lunas

que fulgentes les circundan.

(Miro a través de mi ventana

e izo una bandera que saluda

la llegada de los clamores nuevos).

Llenarán de esplendor su primavera

mientras yo siento que mi otoño, macilento,

se revuelve en su sima y reverdece.

Se besarán,

serán amigos de ríos de mares y de brisas.

Poseerán la tierra y los dioses

inclinarán sumisos la cabeza

ante un sueñode nuevo amor que crece y los destrona.

Tu mano.

2008-12-17T07:40:00.000-08:00

(Porque ya sólo vivo en un pronombre personal: a tí).

Aquel ángel de amor que me dio vida
voló lejos de mí sin previo aviso
dejándome infeliz antes de tiempo.
La soledad que fue el momento
más cenital de la existencia.
Un suspiro, un instante
en que se traza la urdimbre
sobre la virgen cera de la vida
y la semblanza que acompaña
al ser que nace y que germina.
El azar y tú pasasteis por allí.
Ibas derecha a tu destino;
yo vagaba al azar por lo inconcreto.

¿Fue lástima tal vez lo que sentiste?
Nunca lo sabré, mas poco importa.
Me miraste a los ojos fijamente y me dijiste:
--Tristes están tus ojos y velada tu voz
por sombras de abandono--.

Samaritana de fe, te me acercaste
y el calor de tu mano fue balsámico.
Y no hubo ya tiempos ni arcanos:
sólo lágrimas y besos
formando los collares
con que nos rodeamos.

Una esperanza nueva abrió sus rutas.
Te así de la mano fuertemente
y nunca, ni cruces de caminos,
bifurcaciones titubeantes,
me separaron de ti, de tu camino.

Sólo un imán, una brújula, un destino.

Y hoy, que tu mano recorre mis arrugas
y mis canas
con la turgente fuerza de tu ánimo,
tropiezo sí, soy inseguro,
pero me ato a ti,
sigo singlando el rumbo
con ánimo o con miedo,
pero asido al gozo de tu mano.

Esa alada mano que me sigue y que me guía
por un ayer que es hoy y que es mañana.

Si luego viene un dios y me lo pide.

2008-12-05T03:13:00.000-08:00

“Yo pasaré y apenas habré sido,
-frágil destino de mi pobre arcilla-“.
Ángela Figuera.

Si luego viene un dios y me lo pide.

Si luego viene un dios y me lo pide
le ofreceré la historia de mi vida,
porque si a él le sirve, estoy de acuerdo;
a mí no me sirve ya de nada.

Que busque, que rebusque; aquí le queda.
Que escoja lo que quiera, todo es aire;
sólo sueños...humo...paja,
y algún pequeño resto de quimera.

Llorar para llorar porque lloraba;
llorar a un porvenir porque llegaba;
llorar a la ilusión porque se iba;
llorar por aquel tiempo perdido;
aquel tiempo de rosas y de vino,
hueco de amor, de mí...de albas...

Las flores que corté se marchitaron
como un fugaz suspiro,
como una llamarada,
y apenas su perfume me mantiene
esta pequeña voz para cantarlas.

Hombre común.

2008-11-18T11:40:00.000-08:00

A César Vallejo.

A mí me diránque tengo mil siglos clavados en el alma,
y sin embargo yo sé que soy un libro abierto.
Puede, incluso, que se acerquen
a diseccionarme inútilmente.
A veces me lo han dicho:
--¡Llegó la primavera!--Y sólo porque es Abril
y tiene el sol ya mucha fuerza.
Otras veces me asustan y me dicen:
-Al mundo lo está matando la angustia--
Mientras tanto, yo sólo sé que voy conmigo,
que a ratos soy cobarde, a ratos mortecino,
que sudo en verano y tengo sed;
que moriré en Abril, en Junio o en domingo.
Y todos los que van así, con mi mismo tiempo
y mi camino, saben donde va este triste
y cansado peregrino. ¿O es que acaso
no hay mil siglos clavados
en cada hijo de vecino? Yo sólo sé
que soy un hombre que siente hambre,
que no sabe a ciencia cierta su destino
y que le explota el tiempo contra el pecho.
Hasta hay quien se pone lírico y me dice:
---Esa armonía...ese silencio que rueda por las cosas...--

¿Y qué me importa a mí, si estoy llorando?

Seguir naciendo.

2008-11-06T08:45:00.000-08:00

Si a veces el viento viene y te sorprende
con la mirada perdida a flor de ojo,
dispersa en un diluvio de estrellas vacilantes
sin un cielo concreto que las fije;
si te advierten que el tiempo está pasando vanamente
y que tarde o sin remedio
hay que apurar el cáliz, finalmente,

si sólo nos queda un ademán tornado en máscara;
si se rompe la cáscara y sólo hay polvo
endurecido por la escarcha;
si es rutinaria la marcha
que hay que seguir a trompicones;
si todos los rincones los pueblan telarañas,
no permitas que te asusten o te engañen.

Aunque te sientas pareja de hecho
estable con la muerte,
el río de lo que pesa y pasa,
con reflejos de sombra y luz intermitentes,
está fluyendo subterráneo.
Sigue el hontanar manando fuentes
y esa lava inclemente aún sigue hirviendo
y forma el poso esencial,
la furia urgente
a no querer marchar, a ser consciente
del ansia germinal que engendra,
cada día,
el premio o la condena de ser hombre.

Lunada. Cena en la playa a la luz de la luna.

2008-10-23T09:55:00.000-07:00

Con el Profesor Pedro J. de la Peña, de la Universidad de Valencia.

Pequeño mundo.

A veces el mundo parece tan pequeño

que me siento con ganas

de salir de paseo una mañana

y mirarlo en perspectiva, desde lejos.

Mirarlo en sus múltiples facetas,

como un espejo roto que refleja

todas las miradas de los otros.

Y luego, todos juntos,

sentarnos a la mesa, en un café-concierto

(digamos en Madrid, en Lima, en Acapulco)

y rehacer el puzzle, pieza a pieza.

Sentir qué pocas cosas nos separan

y cómo se acortan las distancias.

Saber que, aún diferentes,

notamos, en el fondo,

los mismos sueños, las mismas ansias;

que a todos nos abruman las nostalgias.

Que parando la mirada en un punto concreto;

ese punto común en la distancia:

¡Qué leve es el lugar que le queda a los recelos!

¡Qué dilatado el lugar de la esperanza!

Presentación de "Memorial Inacabado", en Acapulco.

2008-10-23T09:53:00.000-07:00

Lectura de poemas.

2008-10-23T09:52:00.000-07:00

Con el Profesor Ernesto Kahan, médico y poeta argentino-israelí, premio Nobel de la Paz 1985.

Camino de Santiago.

2008-10-05T14:00:00.000-07:00

Hay quien busca la luz en el Camino, porque perdió el camino.
Hay quien sigue el rastro a las estrellas., pues son ellas las que conducen al destino.
Hay quien hace el camino para salvar el alma. Hay quien hace el Camino para encontrar el alma.
Hay quien se conforma con la calma del alma, que es el mejor camino y el único destino.

Recital en Venecia.

2008-09-26T04:37:00.000-07:00

Recital en Venecia, con Silvia Favaretto.

Sangue di papavero.

2008-09-25T08:29:00.000-07:00

"Amata mia, amata:
Orto circondato, fonte suggellata”
(Cantar de los cantares)

Il tempo passava veloce
attraverso il corridoio del vento.

Tra i campi di spighe
le falci sounavano cruente
decapitando papaveri.

Dal limite del colle
arrivavano i colpi nitidi
delle incudini della fucina
che sbattevano contro i martelli.

Tra la gonna e la sottoveste
s´ indivinavano la tue cosce
di vechio bronzo scurito
che le mie mano tornivano
come un capitello corinzio.

E la luce di un albero di limoni,
come una lampada ad olio,
mostrò il biancore del tuo ventre
profumato de rosmarino.

Mi dicesti che era il primo;
io con una sete ardente
bevvi i tuoi petti rotondi
ubriaco dal desiderio.

E nel biancore de la tua sottoveste
rimase per sempre impressa
quella rosa esplosa,
quel sangue offerto,
vicini al sibilo della fonte.

Sangre de amapola.

"Amada mía, amada;
huerto cercado, fuente sellada”
(Cantar de los cantares)."

El tiempo se iba súbito
por el corredor del viento.

Entre los campos de espigas
las hoces sonaban cruentas
decapitando amapolas.

Desde el límite del cerro
llegaban los golpes nítidos
de los yunques de la fragua
chocando con los martillos.

Entre la falda y la enagua
se adivinaban tus muslos
de viejo bronce curado,
que mis manos torneaban
cual capitel de Corinto.

Y la luz de un limonero,
como lámpara de aceite,
mostró el blancor de tu vientre
perfumado de romero.

Dijiste que era el primero;
yo, con la sed más ardiente,
bebí tus pechos redondos
borracho ya de deseo.

Y en el blancor de tu enagua
quedó por siempre grabada
aquella rosa explotada,
aquella sangre ofrendada
junto al rumor de la fuente.

Octavio Fernández Zotes.

Tradución al italiano: Silvia Favaretto.

Suspenso.

2008-09-23T01:38:00.000-07:00

Cuando un verso perverso me sigue y me acorrala
en la estrecha jaula en que se aloja
mi pobre visión de lo poético;
mi triste inspiración alicaída:
¿Cómo pasar la hoja; cómo parar el péndulo?
¿Cómo volverme crédulo?
Cómo salir del laberinto
que, con furor urgente, me impele
a que siga, o lo deje, a cualquier precio.

Es la voz de lo indeciso que no sabe, finalmente,
si ser poeta, ser verso, o ser poema.

Hoy me llamas;tu voz me corre por las venas
y me quema
ese dulce dolor de ser quimera.
Aunque, llamaste a mi puerta ¡tantas veces!
vana ilusión de la emoción sincera,
de la palabra nueva,
que me das miedo, esquiva lisonjera,
poesía furtiva que llegas y me quemas
y luego me abandonas,
estéril del fruto y de mi mismo,
secos los labios y la esperanza ciega.

¡Tanto tiempo de atronador silencio!
Y ahora apenas me susurras,
me musitas al oído lo que decir quisiera!
Hoy tengo miedo;
miedo a que otra vez se quede
la palabra suspensa y le emoción en celo.

¡Efímera visión de lo invisible!
¡Demasiado sudor para un placer
tan ínfimo, tan poco duradero!

Ayer.

2008-09-01T04:23:00.000-07:00

Ayer, sin más motivos
que una ocasión perdida nuevamente,
volvieron a mis ojos los reflejos
de escenas ya vividas.
Mis ojos, opacos espejos que miran y no sienten;
mi cuerpo, vaciado de ser
pero que sigue siendo,recogió los despojos
y caminó de nuevo
por un campo de abrojos, ya sabido.
No tiene contenido lo que hago,pero, autómata,
camino entre las zarzas, sin brújula y sin tino.
No penetran mi frente las imágenes,
rebotan absurdas por la senda que no lleva
a esa lucidez que tanto añora
este decrépito ser que sigue vivo.
Es un tesoro huero,es un arcano.
Sólo espero tu mano que me guíe,
con la blanda dulzura del buen samaritano.

***
Ayer, que estaba triste,
le preguntaba al viento:
¿De qué galaxia surgen las melodías de Händel?
¿Adónde van las notas que alumbrara Mozart?
¡Los calidos y planos colores de Matisse!
¿Porqué remonta el vuelo
a cielos infinitos el pincel de Chagall?
¡Mujeres melancólicas mirando a Modigliani
mientras apura absenta hacia un final fatal!
El mundo es un misterio de música y colores
que las palabras, sólo, no saben expresar.
Laberintos de sueños que, en escorzos difíciles,
esbozos y colores, me arañan en el alma.
Pero perdí el camino y lo que tanto amaba
es sólo niebla y humo.
¡Oh tú, señal que me acompañas,
devuélveme tu mano, regrésame a la calma!
Y el viento continuaba con sus repuestas vagas,
en las ásperas melodías,
que hacía al ulular. Ayer.
Ayer.

Sonidos de nieve.

2008-05-31T04:12:00.000-07:00

Anónimo viajante que escucharas
sonidos leves de invierno en esta tarde:
no te pares.
Es el rumor de la nieve cuando cae
sobre este enclave cruzado de caminos:
dos chopos, cuatro pinos y unas flores
rebeldes ante frío y el invierno.
Dentro del alma se consumen
las últimas palabras, las imágenes
brillantes como brasas,
retóricas metáforas que ardieron
y sólo dejaron un silente polvo gris
de tedio y calma.
Así, el espíritu se llena
de nebulosa pátina, de esperanzas desteñidas,
que ahora sólo esperan
el término final de este viaje espiral
¡espirales de humo en las pisadas!
donde se encuentran y se funden:
las flores del invierno,
los chopos deshojados,
los pinos temblorosos
y las ánimas que vagan
incómodas, en busca de destino.

Hay un rumor de nieve en cada pausa.

Las mañanas.

2008-04-03T03:15:00.000-07:00

Han llegado las horas cansinas del otoño
y el viento mortecino de la siesta,
en el poniente,
me lleva en aras de otros aires, de otras fuentes…
Adolezco de una paz que se me escapa.

Si hallara un corredor sonoro
para la brisa de la tarde
o el perfume tenaz de las manzanas…;
si aún hubiera tiempo para seguir buscando
el casto rubor de les mañanas…

No pido demasiado;
sólo le pido a los amaneceres
que, al encenderse la luz en la ventana,
pueda encontrar, entre las otras luces,
esa luz tuya, límpida y diáfana,
que sin relámpagos fulgentes;
casi de modo imperceptible
y sin que tú lo sospeches,
me alumbra y me acompaña.

Sentirme en comunión con tus miradas.
Que no me agobien las tardes del estío;
que no me adormezca en el mecerse de las olas;
ni en el sueño irreal de barcarolas,
ni en los amores de los cuentos de hadas.
Que siempre me despierten las gotas del rocío
y el encontrarme contigo levemente
en el perfil del alba
asidos de la mano y de la calma
para seguir el rumbo y el camino
de las jornadas comunes que nos faltan.

Consolidar el tiempo con el lazo fuerte
de un abrazo entre las dos miradas
con el contacto suave de los dedos trémulos,
en una proyección que nos conjugue
hacia un mañana total y sin distancias.

El silencio del barro.

2008-03-25T12:50:00.000-07:00

Hoy voy a hacer un día entre paréntesis,
porque, de vez en tanto,
hace falta explorar en el légamo
humilde de los hechos.
Descender de lo alto
hasta tocar el barro;
ese barro que duele porque es carne.
Y pisar el barro…
Y caminar en la distancia corta;
y consumir a solas
el tiempo discontinuo de las horas
que van rompiendo el ritmo.
Ir perdiendo las notas discordantes;
rumiar el barro y los instantes
en que la carne y el barro se hacen cruces.
Hasta caer de bruces sobre el barro,
hasta apurar el cáliz,
hasta medir lo largo la tierra
que luego ha de ser tumba.
E intentar levantarse…, o no,
que ya no importa,
que pasaron las horas indecisas
y ya es tarde. Que no, que ya no importa;
que se selló la fuente, y el hontanar
no vierte el raudal de agua milagrosa
suficiente para sanar a la vida,
ni al barro, ni a la carne… ni a la muerte

A Juan Rulfo.

2008-03-08T02:55:00.000-08:00

He vuelto a Comala. Una vez más, y sin poder resistirme, he vuelto a Comala. Y no porque me lo haya encargado mi madre, que ya sabe que Pedro Páramo ha muerto; lo mismo que Lucas Páramo y el calavera de Miguelito Páramo.
No, he vuelto de la mano de Juan Rulfo a recorrer el Llano en llamas, subiendo la cuesta de las comadres, a pedir que no nos maten, porque nos han dado la tierra. Y es que somos muy pobres.
Ya me dijo Juan Rulfo: a mi padre y a mi madre los mataron en la contra-revolución de los “cristeros”, en la que, hasta el padre Rentería, jugo a ser “generalito”. Es lo que tienen las Revoluciones, que los revolucionaros acaban por instalarse en las mismas injusticias contra las que decían luchar.
He vuelto a Comala para estremecerme con Juan Rulfo. Hace tiempo que lo conozco y, pese a que siempre me digo a mi mismo que no volveré a frecuentarle, que no quiero sumergirme en su existencialismo escéptico, en su fatalismo asumido con resignación ante una ley manejada sin escrúpulos por el tirano de turno, su prosa me arrebata y me lleva de nuevo a su Comala fantasmagórica, tan ilusoria y tan real, al mismo tiempo. En la que los muertos, cundo el agua de la lluvia penetra en la tierra y les hace cosquillas en los pies, hablan y cuentan la historia de su pueblo, tan muerto como ellos.
Me siento hermanado con Comala: “Hay pueblos que saben a desdicha. Se les conoce con sorber un poco de aire viejo y entumido, pobre y flaco como todo lo viejo” Comala, pueblo pobre y muerto, asfixiado por una revolución y unos temores religioso-supersticiosos instalados en lo más profundo de su subconsciente.
Y no puedo evitar establecer paralelismos entre Codama y Celama, el páramo leonés de Luis Mateo Diez, sumido en la pobreza y asfixiado por una posguerra “diz que redentora”
Ha muerto Pedro Páramo y, hasta, a veces, siento pena por él. Él, que se creía dueño absoluto de vidas y haciendas, ve desesperado e impotente, cómo, lo único que ha querido verdaderamente en su vida, que es el amor de Susanita San Juan, se le va de entre los brazos, no se sabe bien si muerta de locura o de melancolía.
He vuelto a Comala y Juan Rulfo también se había muerto. El oficinista aburrido, desterrado en la gran ciudad que le caía ancha, y donde escaqueaba el tiempo y escribía extraños cuentos. Tan extraños, que cuando publicó El llano en llamas, con una tirada de 2.000 ejemplares, hubo de regalar más de la mitad porque nadie le hizo ni puto caso.
Nada que ver con, cuando dos años después, publicó “Pedro Páramo” y el mundo entero se preguntaba: ¿Quién es Juan Rulfo? ¿Por qué lo que escribe, tanta desolación, esa prosa tan severa y tan cargada de dolores, soledad y violencia?
Hasta que , al fin, el mundo se descubrió ante él y lo incluyó en la lista de los autores que revolucionaron la narrativa del siglo XX: los hispanoamericanos Ernesto Sábato, Alejo Carpentier, Cortázar, Borges, García Márquez…….o los occidentales Joyce, Proust, Virginia Wolf……..
No se sabe si asustado por su propio éxito, es el caso que se pasó el resto de su vida escribiendo y rompiendo folios de una nueva novela, que nunca llegó a ser.
Con su cámara de fotos al hombre, recorrió su tierra, lejos de la ciudad, para dejarnos memoria gráfica de su Jalisco, de su Comala. Gracias, Juan Rulfo.

Tú no estás aquí.

2008-02-03T03:03:00.000-08:00

De tanto buscar entre las brañas escarpadas,
entre las hierbas heladas y las sombras;
leyendo entre líneas las historias
que dejaron los hombres en las páginas
borrosas de algún libro;
buscando, digo,
la quinta esencia de ser de esta manera,
me ha pillado el invierno a descubierto,
viendo volar las águilas ¡tan altas!

Busco palabras encendidas que estallen
cantarinas, saltarinas, envolventes,
que vengan directamente de la fuente,
del hontanar común de los poetas.
Palabras sonoras que regala
el fondo caudaloso de la lengua.
A veces, sin buscarlo,
encuentro el terciopelo de la rima.

Busco, en el ancestral legado de los verbos,
comunes sentimientos que deglutir
y repartir al mismo tiempo.
Y sólo encuentro
fingidos versos hiperbólicos que dejan
sensación de hambre y hastío.

Y sin embargo, cuando llanamente
me desnudo y digo:
“Tú no estas aquí, y se está oyendo demasiado
el silencioso volar de las alas de la ausencia”,
aunque no rime, aunque no salten
las cadencias sensuales del ritmo y de la rima,
a mí… me duele, sí, pero me deja
pleno el verso de doloroso gozo y de sentido

El regreso.

2008-01-30T10:50:00.000-08:00

Son los mismos páramos huraños, labrados por labriegos harapientos. En un espasmo, el tiempo parece colapsado y es la misma atmósfera enlatada. El mismo leve viento que llevaba, rodando, los cardos corredores.

No ha cambiado nada desde el día ¡aquel lejano día! en que, hastiado del tedio, de la infinita quietud de la monotonía, salí precipitado, como quien sale huyendo, de un páramo yermo, hacia una libertad imaginada, detrás de un horizonte sin fronteras donde hubiera otros cielos, otras tierras, otros soles distintos, con que saciar el ansia de quimera.

Unas lágrimas de madre acongojada, no fueron el freno suficiente. Solamente hicieron más dura la partida.

Hoy recorro la senda nuevamente; la larga senda que conduce desde la vieja estación, al borde del abandono y del olvido, hasta el triste cementerio en ruinas que, impávido, aguanta las incurias del tiempo, en el límite entre el campo y las casas del borde de la aldea.

Y yo soy el que vuelve desgranando los recuerdos a lo largo del camino. Yo soy aquel desarraigado indómito, el bulto negro del rebaño blanco, que fue el tormento y el llanto de una madre callada, resignada y hacendosa, amante del orden y el aseo; del hogar y la casa. Yo soy el niño de las greñas rebeldes y alérgicas al peine, de las rodillas sucias, desconchadas en cruentas batallas con el polvo y con la tierra. Aquel a quien cada día su madre repetía:
-Lávate la cara y péinate, que más pareces el hijo olvidado por un vagabundo descarriado-.

Los soles y los cielos y las tierras tan lejanas, atrás quedaron y no eran propicios ni brillantes. Eran falsos diamantes. El soñado paraíso sólo era un falso país de fábula y de cuento. Lo formaban convulsas multitudes corriendo solas a ninguna parte. Eran caras de máscaras aisladas que no tenían tiempo de parase y mirarse entre ellos ni a la cara ni a los ojos. Eran como huevos en banasta, aislados en sus cáscaras. Eran colmenas izadas contra el cielo. Eran sonidos estridentes y músicas sintéticas que obstruían el paso a las baladas y al canto de los pájaros. Eran luces de neón multicolores, intermitentes, neuróticas, que opacaban el brillo a las estrellas.
Dando tumbos por el mundo adelante dejé un rastro de historia errática, intermitente, víctima del desamor y el desarraigo. Y son sus huellas evidentes el mapa dibujado en mis venas con trazos morados, dehiscentes, violentos, que agujas inexpertas trazaron en mis brazos al sur de la epidermis. O este tabique nasal tan taladrado por túneles siniestros.
Por eso, al recibir la funesta noticia de tu muerte, vuelvo a rendirte un único homenaje que aún queda al alcance de mi mano.
. Me he lavado la cara y me he peinado –para que no te enfades-. Me he rapado la barba y, con gran esfuerzo, intenté domarme el cabello, que es lo único rebelde que me queda. Me he puesto el traje nuevo y los zapatos limpios, aunque el polvo del camino, nuevamente, los haya mancillado. He comprado flores frescas que el viento de la tarde, con su calor agreste, ha ajado.

Aquí estoy, ya sé que demasiado tarde, delante de tu tumba y aquí quedan, sobre la tierra recientemente removida, ese ramos de flores. Ya sé que no es bastante. Ya sé que no podré pagarte el llanto y la desdicha. Pero es un último intento para lavar mi imagen. Aún recuerdo cuando padre y tú me reprochabais mi mundo de fantasmas. Yo os miraba lejano, creyéndome maduro y no sabía que me había saltado y alterado el ritmo de los estadios y sin estar maduro, pasé de estar verde a estar podrido.

Y ahora veo, que la tierra está húmeda. Tal vez las lágrimas, tanto tiempo calladas, detenidas, han brotado en tromba de tus ojos cerrados y han mojado la tierra.
Tal vez sea por ello que las flores, que parecían marchitas, se han tornado de una nueva apariencia; brillante y turgente, como si una sabia nueva, renacida, les hubiese surgido con tus lágrimas,que esperan, tal vez, a juntarse con las mías, que están secas…que no brotan.

Como un quejido, rasgó el silencio el pitido de un tren que se alejaba rompiendo el horizonte hacia un país maravilloso donde el cielo, el sol y la tierra son distintos pero que yo estoy seguro que no existe.

Presentación oficial de Tiempo de recreo

2008-01-09T03:24:00.000-08:00

Tiempo de Recreo será presentado oficialmente el próximo día 15 de febrero de 2008, a las 19:00 en la sala de Ámbito Cultural del Corte Inglés de Portal de l'Àngel, Barcelona. Aforo limitado.

Dirección:

El Corte Inglés

Portal de l´ÀngelSala Ámbito Cultural - Sexta planta.

Av. Portal de l'Àngel, 19 -21.

Barcelona Tel.: 933 063 800

Para mas información accedan a este link

Revista Literaria Remolinos - Entrevista

2007-12-09T04:39:00.000-08:00

¿Desde cuándo comenzó a escribir? :
No soy el clásico niño prodigio. Durante el bachillerato y la vidauniversitaria, 15, 24 años, escribí alguna cosa; incluso publiqué en alguna revista universitaria. Hubo un largo parón obligatorio por incompatibilidad con mi vida profesional. Lo retomé a la jubilación, a los 65 años.

¿Qué es para usted la Poesía? :

Es intentar mirar al mundo desde una nueva ventana mágica, a base de jugar con las palabras, con las intuiciones, con los sentimientos. Es intentar que las palabras digan algo más de lo que normalmente dicen.

Cuéntenos sobre su vida, sus obras, sus proyectos, su actividad literaria:

Soy médico pediatra y pasé mi vida entre niños. (Por si fuera poco, tengo cinco hijos). Fué al jubilarme cuando retomé una vieja pasión por la poesía.Desempolvé viejos poemas y escribí febrilmente otros nuevos, obsesionado con la idea de que “sólo somos el tiempo que nos queda” y yo presiento que ya es escaso.

Publiqué los poemarios “En las zarzas del camino” en el 2005, “Memorial Inacabado” en 2006 y está prácticamente maduro un tercero, “En el dintel del tiempo”. Participé en una Antología: “Poetas de transición” y hay poemas míos en diversas revistas, tanto en papel como digitales. Traducido al italiano, he vivido el sueño de dar algún recital en Venecia.

¿Cómo define su poesía?:

Aparte de que no sería objetivo, creo que no sabría hablar de mi poesía, ya que la escribo para que sea ella la que hable por mí. Algún crítico ha dicho: “si tuviéramos que colocar algún marbete a sus versos hablaríamos de poesía existencial, centrada en las angustias del yo”. “La congoja del vivir y del morir. El terror de cada día, la duda….” “el sentimiento de que ya es tarde para todo, que está cerca la hora del último navío” “el paso del tiempo produce un sentimiento melancólico que sólo palian algunas realidades gratas: las raíces, los recuerdos y el amor”.

¿Cree qué el escritor es un ser obsesivo?:

Sí; obsesivo por no repetirme, por no caer en lugares comunes y por tratar de no describir lo evidente.

¿Cómo ve la nueva poesía de estos últimos tiempos? :

Leo mucha poesía, pero no conozco a todos los autores. Debo confesar que soy bastante conformista y que siempre encuentro algo valioso en los autores nuevos que leo. Son como nuevas ventanas al mundo. No sé los que perdurarán,pero creo que no es mal momento para la poesía.

¿Es necesario que el escritor sea un hombre comprometido? :

Lo del “compromiso” siempre despierta en mi cierto recelo. Hay demasiado panfleto disfrazado de poesía. Pienso que el poeta debe estar comprometido con la poesía; y el hombre debe comprometerse con la poesía. La poesía ayuda al hombre a mejorar sus sentimientos y sus acciones.

¿Cuál es el fin de su poética? :

Hay una respuesta tópica y típica, pero que no deja de tener su tanto por ciento de verdad: “Escribo para ahorrarme la minuta del psicoanalista”. La poesía me ayuda a pensar.

¿Cuáles son los autores que influyen en su obra? :

Sería más corto enumerar los que no me han influido. Mis primeros maestros fueron Antonio Machado, Miguel Hernández y, ante todo y sobre todo, el peruano César Vallejo. Más tarde llegaron Rilke, Walt Whitman, Pessoa, Juan Gelman… y, claro, toda la generación del 27.

¿Qué libro nos recomendaría leer?:

Matar a Platón” de Chantal Maillard. Es una poeta hispano-belga, que vive en Málaga y yo creo que es uno de los valores de la poesía española actual con mayor proyección.

¿Cómo ha cambiado su lenguaje poético a través de los años?:

Espero que mucho y que haya cambiado para bien. Creo que ha cambiado hacia la reducción y hacia el minimalismo. He tratado de podarme a mi mismo, calibrar mucho los adjetivos y decir las cosas con las menos palabras posibles.

¿Qué hace antes de escribir? :

Nada. Soy muy vago y espero que la idea venga a mí; no voy yo a buscarla. Puede resultar un tanto presuntuoso, pero el método me funciona. A veces, muy de vez en cuando, me llega una idea. Suele ser en forma de un primer verso, que es lo que condiciona el resto del poema. Luego, es como el imán en la caja de puntas.

¿Cómo ve usted hoy por hoy la industria editorial? ¿Como autor qué soluciones le daría a este problema? :

No tengo ninguna solución mágica. La industria editorial es un negocio y como tal, obra en consecuencia. La poesía, al menos en España, no vende y las editoriales son reacias. Se me ocurre que el poeta se dedique, antes de publicar, a actividades mediáticas: Jugador de fútbol, presentador de TV, cantante de Rok….jeje

¿Cree en los concursos o certámenes literarios? :

No tengo experiencia; por norma no me presento. Pero es posible que haya alguno justo e imparcial, digo yo.

¿Qué opina de las nuevas formas de difusión literaria por Internet como revistas literarias, blogs, páginas sobre literatura? :

Yo creo que es muy positivo. Es una manera fácil de que todo aquel que crea que tiene algo que decir, lo diga sin tener que hacer cola en las editoriales. El autor se siente satisfecho y si lo que ha dicho tiene valor, alguien lo encontrará.

Por último: ¿Desea agregar algo más?:

Sí, agradecer a la Revista Remolinos que se haya acordado de este humilde pediatra-poeta, a pasar de vivir recluido en este recóndito rincón del Norte de España. Felicitarles por su esfuerzo en difundir lo único que nos queda que no tiene fronteras: la poesía.

Octavio Fernández Zotes, nació en 1935 en Laguna de Negrillos, León (España).Realizó sus primeros estudios en Astorga y en León. Se licenció en Medicina en Valladolid. Se hizo pediatra en Bilbao y ejerció esta profesión durante 37 años en Galdakao (Vizcaya), donde reside actualmente. Al final de este camino, se planteó si habría vida después de la medicina. Y se preguntó: ¿por qué no en la poesía? Con tres poemarios publicados, y otro en camino, se sigue haciendo la misma pregunta sin hallar una respuesta que le convenza demasiado.

Revista Literaria Remolinos

Por una vez.

2007-11-17T04:08:00.000-08:00

Si por una única vez yo te dijera
que sólo sigo vivo en tu mirada,
no lo tomes por frase elaborada;
tómalo por reflexión sincera.

Si, a fuer de ser sincero, confesara
que eres la única vida que me queda,
no lo achaques a frase lisonjera;
es pura intuición. (¡Muy meditada!)

Si por quererte más aún sigo vivo
y sigo vivo porque tu me quieras,
eso da más valor al aire que respiro.

Si yo ya doy la vida por vivida
y lo que venga detrás será un suspiro:
¡Bienvenido ese suspiro de propina!

Eran tiempos.

2007-11-17T03:49:00.000-08:00

No eran tiempos de tardes melancólicas
ni pensábamos en crímenes lejanos
de los que se hablaba con miedo y en voz baja
y sólo por guardar las apariencias.

Eran tiempos de hollar los humedales
inéditos, huyendo
de un dios al que ignorábamos,
pero que aprisionó nuestras conciencias,
llenándonos las manos de su excreta.

Eran tiempos de tiempo intercalado
entre misterios e inconsciencias,
borrados del mapa de los días, sin límites ni cercas,
confundiendo las luces y los brillos
con la tenue luz de las luciérnagas.

Cuando el viento traía los puñales de indómitos instintos
que inundaban el pecho de clamores,
venían con ellos los olores más rancios de la especie,
envueltos en los aromas más silvestres.

Un despertar a un alba tan confusa
que oscureció nuestra alma con sus nieblas.

Eran días urgentes de deseo,
sin saber en concreto el objeto del deseo.
Era un piafar de potro en la sabana;
era un reir sin gracias y sin risas;
era un llorar sin lágrimas...ni ganas.

Frío.

2007-10-26T12:37:00.000-07:00

Trato de alcanzar las últimas palomas
que huyeron de tu halda.
Busco el lecho de azucenas de tu pecho.
Se ha hecho de noche y el gavilán acecha
tras el recio portón de las troneras.
Sigo buscando el ideal que nunca llega.
Sigo el rastro del parterre de rosas y de risas
al lado de aquel río que no cesa.
Aquel río de las tardes alejadas,
cuando, apoyada la cabeza dolorida en tu regazo,
yo era un niño abandonado
balbuciente de versos y de besos prematuros.
Sigo buscando la seda de tus dedos
siguiendo la huella del surco de mi nuca.
Sigue vivendo en mí el niño abandonado
que huyó de casa en busca de otra casa
sigiéndole los pasos a un lucero.
Regreso al nacimiento vacilante en que se funden
aquel río y aquel niño, que luego se hizo hombre
sin que nadie lo avisara.

Y ahora, sólo quiero:
la seda de tus dedos,
el lecho de tu pecho,
el calor de tu halda,
porque se acerca Enero y tengo miedo;
porque se hace de noche...y tengo frío.
(Están heladas las aguas de aquel río,
aunque a veces la ternura se me escape
a través del carámbano y la escarcha).

Silvia Favaretto, Christian Panebianco.

2007-10-26T12:21:00.000-07:00

ADÁN.

Mal, mal llegue
cualquier mal de esta escisión
laceración, laceración invisible
anhelada ahí, en mi costado desgarrado.
No es más casa acogedora
el mundo, no hay más
tedio en el eterno nutrirse
de los días, suplicio al suplicio:
no más carne en mi cuerpo,
respiración en tu hiato,
dolor en tu ser.

Éramos unión.
Un cuerpo solo.
Un único miedo.

EVA.

De la separación nació cada mal.
Anhelo es invisible laceración
en tu costado.
Porque el mundo no es
casa más acogedora
ni el tedioso transcurrir de los día
suple el suplicio de no ser más
carne de tu cuerpo,
respiración de tu hiato,
dolor de las contrciones
de tu ser.

Amor es unión.
Un cuerpo solo.
Un único miedo.

Malegar. Poeta amiga.

2007-09-06T11:11:00.000-07:00

Cántaros viajeros.

Nunca rebosará el tiempo
de los cántaros viajeros.

No saldrá de tu boca el aliento
que mueva las rosas rojas
entreveradas de silencios.

Ya la miel cerró tus labios
y ni siquiera un beso de luz
en mi memoria, logra recordarte
tal como eras en la hierba,
y en la piedra, pasajera
del fragor de los regatos.

Y no lloro por no verte
ni me rasgo el alma,
ni muero de intenso dolor
porque me persigue tu voz
como el viento a la cometa
en una tarde de lluvia.

Y te oigo,
y no lloro.

Mari Carmen Alegre (Badajoz)

Rafael León Rodríguez. (Poeta amigo)

2007-09-06T10:52:00.000-07:00

Metáfora amarga.

Esta amarga costumbre de emboscarte en mis versos:
de decir, por ejemplo,
celestial primavera,
mientras pende tu nombre, de mis labios, al borde;
de otorgarte el color
de las flores más bellas;
mientras gimen marchitos en mi boca sus pétalos;
de llamarte horizonte,
singladura y estrella,
mientras bebo naufragios de mi mar sin tus noches;
de sentirte en mi voz
como canto que vuela,
mientra muerde en mis alas con su plomo el silencio;
de escribir confundidas
en las lilas tus letras.
Esta amarga costumbre de nombrarte sin nombre.

Rafael León Rodríguez (Huelva)

Noticia en la prensa italiana.

2007-08-29T08:22:00.000-07:00

Pergentino y la maestra

2007-08-17T10:27:00.000-07:00

Pergentino, que apenas pensaba y tenía un defecto en la frente
que le hacía mirar de reojo, tuvo suerte al bajarse del árbol
en el propio momento en que el árbol se estaba rompiendo.
Fue por culpa de rayo, seguido de un trueno, que dejo la atmósfera con olor a heno.
Pergentino trepaba a los árboles altos a robar los huevos que la urraca ponía en los nidos que hacía, con barro y con paja,
en los chopos del el soto, de la orilla del río, en las ramas más altas.
Con los dientes, el chaval mordía un pañuelo anudado por las cuatro esquinas
y uno a uno cogía los huevos y los iba dejando en el fondo del fardo.
Eran tiempos de hambre y hasta él, que pensaba muy poco,
también lo sabía y notaba un continuo dolor en la tripa.
Con el fardo relleno hasta el fondo marchaba corriendo a la escuela porque
la maestra le estaba esperando.
Estaba lloviendo de punta y había granizo que caía tan fuerte que podía
romperle los huevos.
Le dejó a la maestra los huevos encima de un viejo pupitre, junto al
encerado, y la miró quieto.
Pergentino, cogiendo una tiza, con indóciles trazos, retrató de muy mala
manera, en el encerado, un cortejo fúnebre muy deshilachado.
La maestra, le puso la mano en el pelo y le acariciaba con todos los dedos
que tenía en las manos, y con la sonrisa más torpe del que está llorando.
Le miraba a los ojos por dentro para ver si podía encontrarle en fondo del
ojo algún pensamiento.
Pero Pergentino la miraba bizco y reía poniendo un talante muy serio.
Pergentino tenía a su madre escondida en el sitio donde aún le quedaba un
rincón para un lúcido sueño.
Porque Quica, la madre, había sido torpe y pequeña y por eso se murió
despacito cuando sólo tenía aquel hijo, que era hijo de nadie y de todos.
Fueron años de guerra y los moros pasaron por ella. Y también ¡qué carajo!
los que no eran moros, que hay cristianos con piel de cordero que tiene la
moral de cintura hacia abajo.
Pero un día, discreta y sin ruido, murió despacito; se murió sin ruidos, sin
velas ni incienso ni kyrieleisones y sin tan siquiera un mal miserere,
porque nadie en el pueblo aguantaba mirarle a los ojos sin volver la cara,
y sólo acudió a aquel entierro tan deshilachado, la vieja maestra a quien
Pergentino llevaba los huevos.

A Juan de Yepes

2007-08-17T10:04:00.000-07:00

Feliz aquel que “alza el vuelo hasta alcanzar la caza”
y no le arredran las heridas de las zarzas.
Dichoso el que osa mirar tras de las puerta entornadas
y aguza la mirada en busca del reflejo
de la luz más clara y más diáfana.
Bendito aquel a quien sorprende el día,
“aunque es de noche”;
que no le paran ni hierros ni cerrojos
que ocultan el sol de las mañanas nuevas.
Que trepa por el gótico de piedra;
una piedra de aristas y de ojivas,
que se torna hoguera y llama,
en busca de la serena sonrisa del arcángel.

(Romper la piedra con la fuerza oculta
de un pensamiento que taladra y que descubre
el envés del silencio y de la sombra;
un silencio que brota de estar solo;
solo consigo en si y en la conciencia
por una sonorosa senda serenada).

Dichoso el que piensa que mira desde afuera y cree distanciarse,
y en el instante mismo se percata
que una fuerza vivaz le va absorbiendo.
Dichosa la cúspide del alma que se pierde
en brazos del azul y la distancia.
Dichosa la paz del Verbo hecho palabra.

Argentina.

2007-08-17T09:55:00.000-07:00

Argentina.

No romperé la noche ni la hoguera
si la espera me lleva aleteando,
atravesando el cielo,
volando en alas de algún tango.
No me importa volver atrás en mi camino
y volver a recorrer la pampa.
Mis sueños fueron sueños de vecino
cercano. Recorrí todo el llano, herido
de amistades hermanadas.
Me quemaron las llamas de la hoguera
del religioso sacrificio del asado.
Devoré con mis manos
cada gota de espíritu argentino.
Deambulé por las vidas privadas,
por las lágrimas, por los anhelos,
por las lábiles esperanzas
de un mañana más lúcido,
más seguro, más prístino.

Y al volver noto que me sobran,
o me faltan, pedazos de mi alma
que perdí o encontré
a lo largo de aquel dulce viaje.

Venecia.

2007-06-13T09:03:00.000-07:00

Que no se cierren las nubes tan deprisa.
Que esperen los cúmulos y nimbos
y dejen paso
al mástil enhiesto del último velero;
que dejen sitio al brillo permanente
del fuego de Santelmo.
Que quede un lugar a la esperanza.
Que se habilite un lugar a los recuerdos indelebles.
Que no se pierda, hundido en la laguna,
el vértice de la palina que sirve de reposo
al vuelo airoso y sutil de la gaviota.
Que no aumente febril el aguacero,
que el légamo ancestral de los canales
se haga alimento de la hiedra trepadora
y nutra y se haga espíritu perenne
germinado en el barroco,
trepando por las piedras y paredes.
Que penetre, indiscreta, en iglesias y palacios
alumbrados con las luces de Tiziano;
y que quede permanente en la retina
la orgía de escorzos, de sombras, de colores.
Que no se acabe el sueño, todavía;
que viva permanente en el delirio y el misterio.
Y que yo siempre halle el hada buena
que me oriente, como un lazo dorado en la valija,
para que, desde una altana, vea temblar en los reflejos mínimos
de las minúsculas olas
la gloria de Venecia.
Que haya una Ariadna que me guíe,
que haya una Beatriz que me conduzca
a través del laberinto, para seguir buscando,
entre el cieno del fondo de las aguas,
los anillos de oro que arrojara
el Doge desde el trono del Bucintoro.

Recitales en Venecia

2007-06-12T23:23:00.000-07:00

Siempre es difícil resumir a Venecia con palabras. Venecia es sensación, es sentimiento. Venecia resulta inalcanzable a las pobres palabras de los hombres. Por ello y por lo de una imagen contra las mil palabras, prefiero que sean las imágenes las que hablen.
Cuando yo, pobre poeta aficionado, fui invitado por la poeta veneciana Silvia Favaretto y por el video-poeta Cristian Panebianco, artífices ambos de la revista de poesía “La Fuente de las 7 vírgenes”, al “Festival dei giardini 2007” en el Palazzo Soranzzo Capello de Venecia, pensé que, pese a estar ya en el siglo XXI, los cuentos de hadas y las hadas madrinas seguían existiendo.
Por añadidura, la invitación incluía la participación en otra lectura de poemas, esta vez en la Scoletta dei Calegheri, lo que conllevaba el altísimo honor de compartir estrado con poetas tan prestigiados y prestigiosos como : la veneciana Silvia Favaretto, el siciliano Carmelo Panebianco o la triestina Gabielle Valera Griuber; comprenderéis que entonces uno no puede por menos de sentir el ego hinchado y la necesidad de proclamar su alegría y comunicarla a sus amigos del blog.

Añadamos a todo ello la magnificente hospitalidad de Silvia, de Cristian, de Franco y de Andreina, perfectos anfitriones y guías por los intricados vericuetos de fonndamentas, canales, puentes, iglesias y palazzos, que forman la gloria de Venecia y forzosamente uno se ve obligado a hacer público su más sincero y entusiasta agracemiento.

Manifesto incontro di poesia, Venecia

2007-05-28T02:06:00.000-07:00

Crítica de la obra del poeta

2007-05-05T03:30:00.000-07:00

Crítica de la obra del poeta Octavio Fernández Zotes, aparecida en el suplemento cultural Filandón, del periódico El Diario de León, en fecha 29-IV-2007

Viaje a tu memoria

2007-04-19T03:00:00.000-07:00

10 de abril de 2007
Cuando haya pasado el tiempo de las rosas
y cierren tras de mí las puertas herméticas del Hades,
yo tomaré la ruta hacia Occidente
en un viaje sin retorno a las Hespérides,
o a un Avalón desierto y sin manzanas.

Cuando cierren las puertas y ventanas
del último aposento; cuando el viento
se haya llevado el polvo ingrávido
de mis últimas palabras;
cuando ya no quede nada,
sólo quedará un leve recuerdo
del que te nombro como única guardiana.

Aunque yo me haya ido, perdido en esa barca
que pilota Caronte
y no haya un horizonte por delante,
seguiré habitando en el seno
íntimo del jardín de tus recuerdos.

No quiero ni más gloria ni más nada.
Y si has de ser el fiel guardián, yo te convoco
a que evoques mis sueños no alcanzados.
No los mezcles con llantos ni plegarias;
te entrego el Grial donde mi sangre mora.
Envuélvelo en sonrisas y caricias
sobre el lecho de algodón de tu memoria.

De la Antología: "Poetas de transición". Editorial Hontanar.(2006)

Presentación del "Memorial inacabado"

2007-04-18T11:42:00.000-07:00

12 de diciembre de 2006
El escritor, pediatra y gran colaborador de El Recreo.com, presentó el 28 de noviembre de 2006 en Galdakao, su sengundo libro de poesía, "Memorial inacabado", editado por Hontanar.La obra compuesta por 54 poemas, fue presentada por el autor y contó con la presencia de la poeta y rapsoda bilbaina, Carmen Martínez.La asistencia fue masiva, como bien muestran las fotos del
completo aforo del Torrezabal Kultur Etxea. Ya que el autor no cuenta solo con una gran calidad literaria, sino que es una persona muy querida por todos aquellos que lo llegan a conocer.

Irrepetible tarde triste

2007-04-18T11:10:00.000-07:00

21 de noviembre de 2006
¡Cuántas veces he pensado en lo imposible!
Si hubiese venido a verme, y la distancia
no hubiese cerrado entre los dos
las sombras del silencio,
hubiera podido ver en mi cara
y en mis ojos
las frases que quedaron sin palabras.
Ahora ya sabe que no puedo moverme,
que me he anclado en el tiempo y el silencio,
maniatado entre un légamo infecundo
al que un rudo lastre me ata y me anquilosa.
Ahora que han pasado las horas de las rosas,
es posible que ya sea demasiado tarde,
pero aún así, quiero decir que lo comprendo.

No voy a revivir lo ya pasado
ni a reescribir lo que quedó enterrado
en la larga agonía de versos marchitados, macilentos;
una larga letanía de versos enclaustrados
entre las noches dilatadas del insomnio.

Aunque hubiera una nueva vida para el hombre
que destruyó su vida inútilmente,
otra vida no sería suficiente
para enmendar los yerros cometidos.

Es, sí, ya demasiado tarde
y no queda lugar a un nuevo sueño,
para llamarla y convocarla hacia una noche
plena otra vez de luna llena,
para atisbar amaneseres nuevos;
para olvidar la muerte en la ribera
del río desbordado que sigue y que no cesa.

Lazaro

2007-04-18T10:44:00.000-07:00

Lázaro oyó sonar sobre su tumba
la voz majestuosa
del más dulce amigo de la infancia.
Ha días que dormía mansamente
en el seno caliente de la tierra.

Era un sueño apático y sin sueños.
Era un estar estando, simplemente.
Era una soledad cristalizada.
Era un nadar a braza por la nada.
Era un vacío hundido en el vacío.

Su amigo le conminó con voz urgente:
¡álzate, Lázaro, álzate y anda!

Pero Lázaro, ¡ay!, estremecido,
miró en torno a él y, convencido
de que nada sorprendente le esperaba,
se dio la vuelta y continuó dormido.

A Silvia Favaretto

2007-04-18T04:30:00.000-07:00

Esquivo, el gato, arquea el lomo
y ronronea al lado de la lumbre.
Crepita el fuego del hogar
como música de fondo.
Se abre la puerta en la penumbra y aparece
Silvia, con su vestido-clámide.
Se sienta junto al fuego y de su boca
surge Venecia en verso emocionado.
Un verso elaborado, cadencioso
que suena nemoroso y acaricia.
Un verso integral, como exudado
a través de su piel cálida y blanca.
¡Cosa extraña! Algo tan alto como el cielo
moró por un tiempo en La Cabaña.

Octavio en una revista digital italiana

2007-04-18T04:21:00.000-07:00

11 de septiembre de 2006
No corren buenos tiempos para la poesía. Ello hace que los poetas, casi siempre aislados, busquen la manera de colaborar entre ellos e interrelacionarse.
Gracias a estos esfuerzos, dos poetas italianos, acaban de publicar en Internet una Revista Virtual:" La Fuente de la 7 Vírgenes", http://lafuentedelas7virgenes.spaces.live.com/ en la que aparecen poemas de 7 poetas dispersos.
Tiene la peculiaridad de que , aunque editada en Italia, cada uno de los poetas es de una nacionalidad distinta.
Los poemas aparecen simultaneamente en dos idiomas: italiano y español.
La otra peculiaridad (y desconozco los méritos) es que uno de los poetas elegidos, soy yo.
Aparte de agradecer, con toda la fuerza de mi corazón y de mi vanidad, a los editores, esta elección, rogaría a todos los amigos de la poesía su esfuerzo por darle la máxima difusión.
Gracias.

Reunión y presentación del libro en Barcelona

2007-04-18T04:02:00.000-07:00

26 de septiembre de 2006
El día 23 de septiembre en el café-librería Laye (Pau Clarís, 85 ) en Barcelona se celebró un encuentro-reunión entre diversos autores y colaboradores de la página web literaria http://www.el-recreo.com .

Durante el encuentro que se alargó por mas de dos horas hubo intercambio de experiencias, opiniones, lectura de textos, etc. Para este encuentro se trasladó desde Bilbao Octavio Frnández Zotes que aprovecho la ocasión para dar a conocer su último libro de poemas Memorial inacabado”, que tan solo hacia 5 días que había salido de la imprenta y que ronto estará en las librerías.El acto se puede decir que se convirtió en una presentación compartida de libros con firma de ejemplares incluida ya que en el mismo acto el autor catalán Lluc Berga Espart firmó ejemplares de su novela “El abismo del mundo”.

Octavio con Silvia Favaretto poeta italiana

2007-04-18T03:34:00.000-07:00

5 de septiembre de 2006

Octavio Fernández Zotes, titular de esta página, tuvo el inmenso placer de recibir la visita, en su "dacha" del Valle de Ayala, de la poeta veneciana Silvia Favaretto y del cineasta siciliano Christian Panebianco.
De ellos, aparte de una cálida amistad, he recibido estos testimonios, tanto gráficos como literarios.
No me resisto a reproducirlos:

Silvia y Christian:
Poquitas lineas, sólo para compartir con Ustedes lo que me ha pasado en estos últimos maravillosos siete días: he encontrado un amigo. Octavio me ha recibido entre sus brazos y en su casa el día 24 de Agosto. Yo venía cargada de un maletín, un novio, algunos poemas, mucha esperanza y mucha ilusión: el mismo equipaje de siempre. El venía armado de su sonrisa, de su mirada dulce y de la generosidad que ya le había adivinado conociéndolo sólo por la página de el-recreo.com .Don Octavio, o Foz, como los amigos de El Recreo lo conocen, nos ha paseado por todo el País Vasco incansablemente, ofreciéndonos paisajes encantadores, la compañía insustituible de su hermosa mujer, Pili y de los hijos que con tanta razón lo adoran. En los días que compartimos desayunos, almuerzos y cenas, he aprendido a quererlo por todo lo que es, como ser humano capaz de brindarse al próximo, y como un poeta digno de admiración que por cierto es. Todas las noches hemos estado junto al fuego del hogar leyendo en voz alta poemas, nuestros y de los autores que amamos: la fría noche del país vasco afuera de la cabaña, y adentro, entre las paredes de madera, cuatro amigos compartiendo pequeños cuentos de la vida y una amistad que, como la buena poesía, no cansa, no cesa. Más allá de cualquiera espectativa ha sido este encuentro provechoso, y como se dice en España "una gozada".
Un agradecimiento especial, entonces, a quien inventó El Recreo y aún a los que inventaron esta cajita mágica, internet, en el que , como destellos, brotan la poesía, al amor y la amistad.
Venga.

Silvia Favaretto.